Ellos

Trae una sed de siglos en los belfos.

José Gorostiza

¿Te das cuenta? Sólo tiene dieciséis.
Le gusta su cuerpo, ese universo fibroso y lampiño que habita su espíritu rebelde.
Fíjate cómo lo mira. Observa sus pezones que indómitos se hinchan al imaginar su lengua...
Olor a mar: huélela... Cada pliegue, cada hueco derrama su crepitar pelágico.
Él lo percibe. Ella: pungente dardo sobre su entraña tibia.
Contémplalos. Sus retinas se acarician. El caudal infinito de sus bocas empapa la aridez de su silencio.
Escucha la pupa que revienta. De un sólo golpe, montaraz, se yergue majestuoso.
Proyectil congestionado. Gota de magma blanca y subterránea.
¿Quieres tocarlos? Se esconden allá, tras el ramaje angustioso del zarzal.
Asfixian la luz con sus destellos. Montan y remontan, giran y trastocan, encajan y estallan como cohetes malheridos de lamentos. Fantasmas milenarios respiran de sus sexos.
¿Te das cuenta? Sólo tiene dieciséis y ella cuarenta.